Inverno

o vento que levou consigo as folhas do chão
tornou-se neste ar parado, quase sólido
peito adentro em dolorosos fôlegos

o sol pálido, quase quente
ilumina os bafos que se evadem, quase tímidos
desejando ser o fogo que crepita nas mãos frias, quase mortas

(para o Mário)