Inverno
o vento que levou consigo as folhas do chão tornou-se neste ar parado, quase sólido peito adentro em dolorosos fôlegos o sol pálido, quase quente ilumina os bafos que se evadem, quase tímidos desejando ser o fogo que crepita nas mãos frias, quase mortas (para o Mário)